Pendant trente ans, j’ai cru que j’étais adoptée – abandonnée par des parents qui ne pouvaient pas me garder.
Cette croyance a façonné toute mon identité.
Mais un voyage à l’orphelinat a tout bouleversé, révélant une vérité bien plus douloureuse que je ne l’aurais jamais imaginé.
La première fois que mon père m’a dit que j’étais adoptée, j’avais trois ans.
Nous étions assis sur le canapé, ma tour de blocs colorés fièrement dressée à côté de nous.
Je me souviens d’avoir serré mon lapin en peluche préféré pendant qu’il posait doucement une main sur mon épaule.
« Ma chérie, » a-t-il commencé, d’une voix douce mais lourde.
« Tes vrais parents ne pouvaient pas s’occuper de toi. Alors ta maman et moi t’avons adoptée pour te donner une meilleure vie. »
« Vrais parents ? » ai-je demandé, penchant la tête, confuse.
« Oui, » dit-il en esquissant un faible sourire.
« Mais ils t’aimaient beaucoup, même s’ils ne pouvaient pas te garder. »
Ce mot – amour – me faisait me sentir en sécurité. « Alors, tu es mon papa maintenant ? »
« C’est ça, » répondit-il en me serrant dans ses bras. Pendant un moment, je me sentais en sécurité, comme si j’avais vraiment ma place.
Six mois plus tard, ma mère est morte dans un accident de voiture.
La chaleur de son doux sourire est mon seul souvenir clair d’elle. Après cela, il ne restait que moi et Papa.
